Corpo

Meu corpo não é meu corpo, / é ilusão de outro ser. Nos versos de abertura deste livro, publicado em 1984, Drummond se propõe um rompimento radical: o desejo de afastar-se do invólucro de si mesmo, um corpo que lhe apaga a lembrança da mente, que o ataca, fere e condena, inventando a dor para, entre outros ardis, torná-la interna, / integrante do meu Id.

Desse corpo já velho e privado, seu carcereiro, Drummond parte para outros, bem menos exclusivos. O corpo que se desnuda com prazer, tornando-se o último véu da alma. O corpo feminino, ou a representação pictórica dele, percebido não apenas como linha, curva e volume, mas também como signo e melodia. Os corpos em repouso e os ausentes, os mortos que andam e que, apesar de avessos à sua condição essencial de carne, já se veem como fértil terra estrumada o corpo feito jardim.

Por que nascemos para amar, se vamos morrer? / Por que morrer, se amamos? É o que Drummond se pergunta, sempre oscilando entre a materialidade e a metafísica dos corpos que investiga. Põe-se a falar do tempo, do pão do ano passado, que o corpo mastiga, mas não consegue eliminar; do céu e da grandeza ambígua dos corpos celestes; da vergonhosa desigualdade do nosso corpo social. Um dia, prevê o poeta, virá tudo de roldão, e as classes se unirão entre os escombros.